16 años de desarrollo
La respuesta a la pregunta obvia, de bulto, que se puede hacer al conocer el tema del informe es sí, Medellín sí ha mejorado en estos 16 años

La Veeduría Ciudadana al Plan de Desarrollo de Medellín publicó el pasado 6 de diciembre un informe sobre la evaluación que ha hecho de los cinco últimos períodos de gobierno, es decir, lo que hicieron o dejaron de hacer los alcaldes desde 1995 hasta 2011. Para poner las cosas en perspectiva, tengamos en cuenta que hablamos de los gobiernos de Sergio Naranjo (1995-1997); Juan Gómez (1998-2000); Luis Pérez (2001-2003); Sergio Fajardo (2004-2007); y Alonso Salazar (2008-2011).
La respuesta a la pregunta obvia, de bulto, que se puede hacer al conocer el tema del informe es sí, Medellín sí ha mejorado en estos 16 años. Pero las cosas no son así, absolutas como una respuesta corta de sí o no. Ya lo dice el viejo y conocido refrán: el diablo está en los detalles.
Por ejemplo, el informe no se centra en discusiones sobre qué es el desarrollo (para saber si lo hemos alcanzado o no) sino que se asume que lo que los alcaldes ponen en los planes de desarrollo que aprueban los concejos municipales, es lo que deben hacer, y se les evalúa por el cumplimiento de los mismos. La Veeduría hizo énfasis en su informe en los que denomina temas críticos desde 1995: Desarrollo y Equidad; Cultura, Convivencia y Seguridad; y Hábitat y Movilidad.
Para explicar lo sucedido en estos años recurre a las herramientas que hay disponibles para hacer este tipo de evaluaciones, los indicadores de gestión: cifras, tablas y cuadros que tratan de mostrar lo hecho y lo dejado de hacer. En esos números se ve que hay ganancias en unos aspectos, subidas y bajadas en otros -es un período de tiempo relativamente largo- y si no se ve progreso, al menos se ve cambio.
Pero esas herramientas son limitadas, en su lectura queda un marco muy amplio para la discusión, y en ese marco están los detalles. En Desarrollo y Equidad se analiza lo sucedido en empleo, pobreza, salud y educación, campos en los que los números indican mejoría en la ciudad de 2011 frente a la de 1995, pero hay detalles: la ciudad ha hecho un gran esfuerzo por mejorar el empleo, pero no lo ha logrado. El desempleo en Medellín en este período siempre fue mayor que en el resto del país. El informe es claro: este problema es “poco susceptible de ser cambiado estructuralmente por la administración municipal”. La pobreza ha disminuido mucho -pasó del 36,1% en 2002 al 22% en 2010- pero la inequidad sigue siendo una tarea pendiente para la ciudad. Las cifras de mortalidad infantil vienen en descenso desde hace varios años, pero según la Veeduría esos números no están al nivel del dinero que la ciudad ha invertido en este campo.
Y así podríamos pasar por todos los puntos del informe para darnos cuenta de que los detalles dicen más que los indicadores, que en Medellín sigue existiendo la misma ciudad de los 90, al lado de otra que trata de ser diferente, que los planes de desarrollo se han cumplido, pero que el progreso sigue siendo una promesa, un sueño por alcanzar.

La Luna
Hay aquí una especie de puesta en escena que nos entrega una presencia simbólica, con unas cargas de significación y de sugerencias que quieren abrir caminos de intaerpretación distintos a la mera constatación del dato natural

Opinión / Carlos Arturo Fernández U.
Los actuales desarrollos del arte, en los que se privilegian las prácticas de intervención social, pueden conducir a que se pierdan de vista los intereses poéticos que impulsan la creación artística.
La obra fotográfica de Luis González Palma, nacido en Guatemala en 1957, se ha convertido en uno de los polos de referencia del arte latinoamericano de las últimas décadas, gracias, precisamente, a la potencia poética y simbólica de sus obras.
“La luna”, de 1989, es una fotografía de 48 por 49 centímetros, copiada en gelatina de plata, con intervenciones a mano, sobreposición de imágenes, limpieza de áreas específicas y virado en sepia. “La luna” es, en realidad, un fragmento que forma parte de la serie “La Lotería I” (existe también “La Lotería II”), que González Palma desarrolla entre 1989 y 1991. Cada una de esas series está compuesta por 9 fotografías distintas, ordenadas en mosaicos de tres por tres que quieren recordar, precisamente, el tradicional juego infantil de la lotería, basado, como se sabe, en la identificación de imágenes y palabras. En ese sentido, “La luna” es como una ficha dentro de una de las tablas de aquella lotería.
Sin embargo, resulta evidente que la obra de González Palma no se limita a la reconstrucción social del antiguo juego, en el cual se privilegia la relación directa entre figuras muy obvias y palabras exactas con una finalidad didáctica, sino que se vale de él para llevarnos a reflexionar acerca del significado de nuevas imágenes construidas. Porque, si bien es clara la presencia del hecho fotográfico, e incluso si González Palma define estos trabajos como “retratos”, la obra no se queda en la reproducción de una realidad dada.
Hay aquí una especie de puesta en escena que nos entrega una presencia simbólica, con unas cargas de significación y de sugerencias que quieren abrir caminos de interpretación distintos a la mera constatación del dato natural.
Como se ha dicho, “La luna” es apenas una de las fichas de la lotería de González Palma; por eso, vista de manera aislada, su poder simbólico puede resultarnos algo impenetrable porque en realidad es sólo un fragmento. Para superarlo se podría dar un salto más allá de esta obra concreta y contentarnos con recordar que la preocupación del artista en todo su trabajo tiene que ver con una mirada sobre la cultura popular guatemalteca, resultado de los pueblos ancestrales sometidos al proceso de colonización. Sin embargo, también es posible centrar toda la atención en esta obra específica y reflexionar acerca de la conexión de los elementos con los que se construye la imagen, como un camino para aproximarnos al sentido.
La extraña imagen de esta mujer, desnuda y atada, con esa forma que más que una luna recuerda unos esquemáticos cuernos de toro, con el colorido sepia que acrecienta la sensación de que estamos por fuera de tiempos definidos, nos enfrenta con una especie de ser mitológico, quizá como un nuevo minotauro. Tal vez eso es lo que somos los latinoamericanos como cultura, resultado de la unión violenta de las más extremas contraposiciones.
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Un problema de plata
Las inundaciones de La Presidenta se han convertido en hecho habitual de esta época del año, como el viento para elevar cometas en agosto

Las inundaciones en Patio Bonito se han convertido en un hecho habitual en cada temporada de lluvias. Ya se sabe que cuando las nubes oscurecen el cielo del sur del Valle del Aburra, un aguacero de grandes proporciones viene en camino. Y después de esos grandes aguaceros, es probable que la quebrada La Presidenta se salga de su cauce en Patio Bonito, poco antes de desembocar en el río Medellín. El desenlace es, no por conocido y esperado, menos temido por los habitantes de El Poblado. Las coladas de lodo, los sótanos anegados, los daños en las propiedades, los malos olores, todo junto, hacen parte de la vida cada año y a pesar de que hay estudios y diagnósticos sobre la problemática de esta quebrada y su solución, todo sigue igual, y con riesgo de empeorar.
Esa situación no se compadece con las condiciones y características propias de una ciudad como Medellín, en una zona urbana consolidada como Patio Bonito, que cuenta con todos los servicios e infraestructura disponibles en nuestro medio. Sin embargo, la realidad contradice esta descripción: las inundaciones de La Presidenta se han convertido en hecho habitual de esta época del año, como el viento para elevar cometas en agosto.
Por eso se hace incomprensible la afirmación del Subsecretario de Metro Río publicada en esta edición (ver artículo en la página tres), según la cual la solución de este problema es inalcanzable pues las obras requeridas valdrían alrededor de 10 mil millones de pesos y el presupuesto total para atender todas las quebradas de Medellín es de nueve mil millones de pesos.
¿Qué significa eso entonces? ¿Que en plena zona urbana, como quedó dicho arriba, nos debemos acostumbrar a las crecientes de la quebrada y aprender a vivir como en las zonas de inundación de los grandes ríos? ¿De qué tamaño es la zona de retiro que requeriría La Presidenta en la temporada de lluvias para que cuando se desborde no sucedan las cosas que pasan hoy en día? ¿Habría que desocupar esa zona? Nos parece que lo más sensato es tratar de conseguir la plata para construir las obras necesarias y para tomar los correctivos ambientales requeridos para vivir con la cantidad de agua que llueve hoy en día. Cualquier otra cosa se antoja inaceptable para este tiempo y lugar.
Este sería un buen punto de partida para pagar nuestras deudas con el medio ambiente y empezar a arreglar todo lo que la acción humana ha hecho. Nada de lo que sucede se debe a hechos aislados. La reparación debe involucrar a toda la región pues la lluvia no conoce de fronteras administrativas o sociales. Lo que sucede con La Presidenta nos lo recuerda con cada nueva temporada invernal: este no es un problema de la naturaleza sino de las personas.

Un problema de plata
Las inundaciones de La Presidenta se han convertido en hecho habitual de esta época del año, como el viento para elevar cometas en agosto

Las inundaciones en Patio Bonito se han convertido en un hecho habitual en cada temporada de lluvias. Ya se sabe que cuando las nubes oscurecen el cielo del sur del Valle del Aburra, un aguacero de grandes proporciones viene en camino. Y después de esos grandes aguaceros, es probable que la quebrada La Presidenta se salga de su cauce en Patio Bonito, poco antes de desembocar en el río Medellín. El desenlace es, no por conocido y esperado, menos temido por los habitantes de El Poblado. Las coladas de lodo, los sótanos anegados, los daños en las propiedades, los malos olores, todo junto, hacen parte de la vida cada año y a pesar de que hay estudios y diagnósticos sobre la problemática de esta quebrada y su solución, todo sigue igual, y con riesgo de empeorar.
Esa situación no se compadece con las condiciones y características propias de una ciudad como Medellín, en una zona urbana consolidada como Patio Bonito, que cuenta con todos los servicios e infraestructura disponibles en nuestro medio. Sin embargo, la realidad contradice esta descripción: las inundaciones de La Presidenta se han convertido en hecho habitual de esta época del año, como el viento para elevar cometas en agosto.
Por eso se hace incomprensible la afirmación del Subsecretario de Metro Río publicada en esta edición (ver artículo en la página tres), según la cual la solución de este problema es inalcanzable pues las obras requeridas valdrían alrededor de 10 mil millones de pesos y el presupuesto total para atender todas las quebradas de Medellín es de nueve mil millones de pesos.
¿Qué significa eso entonces? ¿Que en plena zona urbana, como quedó dicho arriba, nos debemos acostumbrar a las crecientes de la quebrada y aprender a vivir como en las zonas de inundación de los grandes ríos? ¿De qué tamaño es la zona de retiro que requeriría La Presidenta en la temporada de lluvias para que cuando se desborde no sucedan las cosas que pasan hoy en día? ¿Habría que desocupar esa zona? Nos parece que lo más sensato es tratar de conseguir la plata para construir las obras necesarias y para tomar los correctivos ambientales requeridos para vivir con la cantidad de agua que llueve hoy en día. Cualquier otra cosa se antoja inaceptable para este tiempo y lugar.
Este sería un buen punto de partida para pagar nuestras deudas con el medio ambiente y empezar a arreglar todo lo que la acción humana ha hecho. Nada de lo que sucede se debe a hechos aislados. La reparación debe involucrar a toda la región pues la lluvia no conoce de fronteras administrativas o sociales. Lo que sucede con La Presidenta nos lo recuerda con cada nueva temporada invernal: este no es un problema de la naturaleza sino de las personas.

Happy feet 2
Mumble, el gran bailarín de Tap, tiene un problema porque su pequeño hijo, Erik, tiene fobia a las coreografías. Reusándose a bailar, Erik se escapa y se encuentra con el pingüino “the Mighty Sven” que puede volar.

Mumble no tiene ninguna posibilidad de competir con este nuevo carismático ídolo de su hijo. Pero todo se pone peor cuando el mundo es sacudido por grandes fuerzas poderosas. Momento en el cual Erik aprende de su padre al ver como éste reúne las naciones de los pingüinos y a todas las criaturas fabulosas para arreglar la situación.

“Sin título, de la serie Mutantes”
La realidad concreta se aparta de la neutralidad de las formas teóricas y Carlos Rojas comprende muy bien que esa clase de fórmulas no logra dar cuenta de la profundidad de la experiencia

La obra “Sin título – de la serie Mutantes”, de Carlos Rojas (Facatativá, 1933 – Bogotá, 1997) se ubica en el contexto de las complejas relaciones entre racionalidad y sensibilidad que caracterizan la cultura del siglo 20.
Así, por ejemplo, frente a movimientos artísticos como el cubismo, el constructivismo o la arquitectura del Movimiento Moderno, de fondo racionalista, se desarrollan el dadaísmo, el surrealismo o la pintura de acción e informal, para rechazar la razón y exaltar el inconsciente, el azar y la experiencia vital. Con frecuencia, ambas vertientes se concibieron como irreconciliables, no sólo al interior de las artes sino también en las relaciones entre ciencia y vida, conciencia e inconsciencia, filosofía y arte. Los “Mutantes” de Carlos Rojas plantean la imposibilidad de sostener esas contraposiciones maniqueas.
“Sin título – de la serie Mutantes” es una construcción en madera, guadua, láminas metálicas oxidadas y laca, de 130 centímetros de lado, realizada por Carlos Rojas en 1990; como su nombre lo indica, se trata de un conjunto de trabajos de los cuales se conservan dos en la colección del MAMM.
Es evidente que la obra revela un afán de organización y de lógica. En efecto, como decidió desde mediados de los años sesenta, Carlos Rojas elimina las curvas y limita su construcción al uso de líneas rectas que no son naturales ni orgánicas. El artista divide la superficie en tres sectores horizontales diferenciados por el tipo de material y limitados, al menos parcialmente, por listones y tejidos; el central, formado por una pieza única de madera, tiene aproximadamente la mitad de la anchura de los otros dos, los cuales, a su vez, están divididos verticalmente en tres partes iguales. A partir de la descripción anterior, uno podría imaginar que la obra es una estructura absolutamente formal y neutra, de total racionalidad, casi como si fuera la aplicación de una fórmula matemática, abstracta y permanente.
Sin embargo, la realidad concreta se aparta de la neutralidad de las formas teóricas y Carlos Rojas comprende muy bien que esa clase de fórmulas no logra dar cuenta de la profundidad de la experiencia. Entonces, las láminas de metal oxidado se traslapan sobre la madera central rompiendo la geometría en una especie de paisaje de montañas, mientras las guaduas de la zona superior se separan, lo que introduce la estructura misma del bastidor e incluso la pared como elementos de la obra.
“Soy consciente de lo demasiado humano e imperfecto que es todo, y por eso también acepto cada cosa como lo que es”, decía Carlos Rojas. Y, en consecuencia, la racionalidad que bebe de las fuentes del cubismo y del constructivismo, movimientos que admira, se ve intervenida y transformada por el deterioro que es resultado del tiempo, de la vida, del uso.
Carlos Rojas es reconocido como uno de los más trascendentales artistas colombianos del siglo 20; y esa trascendencia hace que su significación permanezca viva y palpitante, para recordarnos que el imperio de la racionalidad es una forma vacía que tienen que ser vivificada por la experiencia y la sensibilidad.

Fenómeno siniestro
Nos muestra un equipo de cazadores de fantasmas en un show televisivo que ruedan un episodio dentro del abandonado hospital psiquiátrico Collingwood, donde durante años se han informado de fenómenos inexplicables.

Pero no tardarán en darse cuenta de que el edificio está vivo, y no tiene la menor intención de dejarles salir de allí con vida. No tardarán en cuestionarse su propia cordura y grabando lo que será su último episodio.
Unicentro 2:40 p.m. 4:50 p.m. 7:10 p.m. 9:20 p.m.